Entends comme brame

près des acacias

en avril la rame

viride du pois !
Dans sa vapeur nette,

vers Phoebé ! tu vois

s’agiter la tête

de saints d’autrefois…
Loin des claires meules

des caps, des beaux toits,

ces chers Anciens veulent

ce philtre sournois…
Or ni fériale

ni astrale ! n’est

la brume qu’exhale

ce nocturne effet.
Néanmoins ils restent,

- Sicile, Allemagne,

dans ce brouillard triste

et blêmi, justement !