On part… et l’automne morose
Que l’on croise au tournant du chemin
Flétrit d’un souffle les roses
Qu’on emportait dans la main;
On part, et la pluie, éployée
Comme une aile, vous frôle la joue:
La pluie banale a noyé
Tes larmes et les mêle à la boue.
On part vers l’aventure neuve;
Hier est là en sa jeune beauté
Qui sourit sous son voile de veuve;
On part – et l’on pourrait rester…
1899
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17 – On part… et l’automne morose…
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