La froidure paresseuse

De l’yver a fait son tems :

Voici la saison joyeuse

Du délicieux printems.
La terre est d’herbes ornée,

L’herbe de fleuretes l’est ;

La fueillure retournée

Fait ombre dans la forest.
De grand matin la pucelle

Va devancer la chaleur

Pour de la rose nouvelle

Cueillir l’odorante fleur ;
Pour avoir meilleure grace,

Soit qu’elle en pare son sein,

Soit que present elle en face

A son amy de sa main ;
Qui de sa main l’ayant ue

Pour souvenance d’amour,

Ne la perdra point de vue,

La baisant cent fois le jour.
Mais oyez dans le bocage

Le flageolet du berger,

Qui agace le ramage

Du rossignol bocager.
Voyez l’onde clere et pure

Se cresper dam les ruisseaux ;

Dedans voyez la verdure

De ces voisins arbrisseaux.
La mer est calme et bonasse ;

Le ciel est serein et cler ;

La nef jusqu’aux Indes passe ;

Un bon vent la fait voler.
Les messageres avètes

Font çà et là un doux bruit,

Voletant par les fleuretes

Pour cueillir ce qui leur duit.
En leur ruche elles amassent

Des meilleures fleurs la fleur :

C’est à fin qu’elles en facent

Du miel la douce liqueur.
Tout resonne des voix nettes

De toutes races d’oyseaux :

Par les chams des alouetes,

Des cygnes dessus les eaux.
Aux maisons les arondelles,

Aux rossignols dans les boys,

En gayes chansons nouvelles

Exercent leurs belles voix.
Doncques la douleur et l’aise

De l’amour je chanteray,

Comme sa flame ou mauvaise

Ou bonne je sentiray.
Et si le chanter m’agrée,

N’est ce pas avec raison,

Puisqu’ainsi tout se recrée

Avec la gaye saison ?