La Première

Ce n’est pas qu’elle fût bien belle ;

Mais nous avions tous deux vingt ans,

Et ce jour-là, – je me rappelle, –

Était un matin de printemps.
Ce n’est pas qu’elle eût l’air bien grave ;

Mais je jure ici que jamais

]e n’ai rien osé de plus brave

Que de lui dire que j’aimais.
Ce n’est pas qu’elle eût le cœur tendre ;

Mais c’était si délicieux

De lui parler et de l’entendre

Que les pleurs me venaient aux yeux.
Ce n’est pas qu’elle eût l’âme dure ;

Mais pourtant elle m’a quitté,

Et, depuis, ma tristesse dure,

Et c’est pour une éternité.

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La Première
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