Ce n’est plus moy que veult faire d’un rien grand’chose ;

Je ne cizelle plus sur l’immortalité

Le soudain changement d’une vaine beauté,

Ornant de deshonneur les vers que je compose ;
Je ne veux plus cacher par la Métamorphose

Cela qui est mortel dessous la déité,

Esclavant follement ma douce liberté :

Pour un malheur subject ma rythme je dispose.
Une dame plus forte a mis hors de prison

Ma jeunesse captive ; elle qui est Raison

S’est remise en la fin dedans sa forteresse :
Là d’une heureuse main bridant la volupté,

Me monstra qu’il ne fault, quand on est surmonté,

Faire de l’imparfaict une saincte déesse.