Beau papillon près du sol,

à l’attentive nature

montrant les enluminures

de son livre de vol.
Un autre se ferme au bord

de la fleur qu’on respire – :

ce n’est pas le moment de lire.

Et tant d’autres encor,
de menus bleus, s’éparpillent,

flottants et voletants,

comme de bleues brindilles

d’une lettre d’amour au vent,
d’une lettre déchirée

qu’on était en train de faire

pendant que la destinataire

hésitait à l’entrée.