Sur l’eau d’un vitreux mat, vert bouteille foncé,

Des ronds, comme au compas, sont tracés par la pluie,

Chacun d’eux, forme frêle à l’instant même enfuie,

Étant par un semblable aussitôt remplacé.
Et puis, ce ne sont plus que des ombres de cercle,

Des fantômes de ronds toujours plus affaiblis

Sur le moutonnement, les plis et les replis

De l’eau vague où le soir met son brumeux couvercle.
Cette nuit, la rivière aura

Tout son malfaisant scélérat

De lianes-serpents, d’herbes qui vous empoignent.
On sent couver là, sur ce bord,

Tant d’horreur humide et de mort

Que l’on frémit, pendant que les pas s’en éloignent.