Elle est de la beauté des profils de Rubens

Dont la majesté calme à la sienne s’incline.

Sa voix a le son d’or de mainte mandoline

Aux balcons de Venise avec des chants lambins.
Ses cheveux, en des flots lumineux d’eaux de bains,

Déferlent sur sa chair vierge de manteline ;

Son pas, soupir lacté de fraîche mousseline,

Simule un vespéral marcher de chérubins.
Elle est comme de l’or d’une blondeur étrange.

Vient-elle de l’Eden ? de l’Erèbe ? Est-ce un ange

Que ce mystérieux chef-d’œuvre du limon ?
La voilà se dressant, torse, comme un jeune arbre.

Souple Anadyomène… Ah ! gare à ce démon !

C’est le Paros qui tue avec ses bras de marbre !