La fille du gai Thespis

Est tout endormie

Et penche son front de lys

Sur sa main blêmie.

Ses Bacchantes aux doux yeux

Ne versent plus le vin vieux ;

Assez de pleurs ! j’aime mieux

L’amour de ma mie.
On dit que nous triomphons !

O gaîté facile,

Où sont tes joyeux bouffons

Venus de Sicile ?

Les grands mots ont effrayé

Ce peuple au manteau rayé

Dont Molière a défrayé

La verve docile !
Mais ta Muse lace encor

A son pied d’albâtre

Le léger brodequin d’or

Qui sied au théâtre.

L’Amour est votre échanson,

Il rit à votre moisson :

Qu’il nous rende la chanson

Rieuse et folâtre !
Que la Comédie au moins

Ait son chant du cygne !

Ah ! sans prendre tant de soins

Pour paraître digne,

Son beau rire était si prompt !

Ami, sans lui faire affront,

Rien ne sied mieux à son front

Qu’un rameau de vigne.
Mai 1855.