À Gérome

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Dans un café plus noir qu’un antre,

En rang d’oignons sur un bahut,

Six coquins regardent un ventre

Qui danse tout seul le chahut.
Avec ce ventre ferme et lisse

Qu’agite un tordion subtil

Plus d’un galant, sans la police,

Irait bien trinquer du nombril.

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