Argile toujours vierge, inburinable airain,

Magicien masqué plus tyran que la femme,

Art ! Terrible envoûteur qui martyrise l’âme,

Railleur mystérieux de l’esprit pèlerin !
Il n’est pas de poète insoumis à ton frein

Et tous ceux dont la gloire ici-bas te proclame

Savent que ton autel épuisera leur flamme

Et qu’ils récolteront ton mépris souverain.
Rageuse inquiétude et patience blême

Usent leurs ongles d’or à fouiller ton problème ;

L’homme évoque pourtant ton mirage moqueur ;
Longuement il te cherche et te poursuit sans trêve,

Abîme où s’engloutit la tendresse du coeur,

Zénith où cogne en vain l’avidité du rêve !