Le ciel pleut sans but, sans que rien l’émeuve,

Il pleut, il pleut, bergère ! sur le fleuve…
Le fleuve a son repos dominical ;

Pas un chaland, en amont, en aval.
Les Vêpres carillonnent sur la ville,

Les berges sont désertes, sans idylles.
Passe un pensionnat (ô pauvres chairs ! )

Plusieurs ont déjà leurs manchons d’hiver
Une qui n’a ni manchon, ni fourrures

Fait, tout en gris, une pauvre figure.
Et la voilà qui s’échappe des rangs,

Et court ! Ô mon Dieu, qu’est-ce qu’il lui prend
Et elle va se jeter dans le fleuve.

Pas un batelier, pas un chien Terr’ Neuve.
Le crépuscule vient; le petit port

Allume ses feux. (Ah ! connu, l’décor ! )
La pluie continue à mouiller le fleuve,

Le ciel pleut sans but, sans que rien l’émeuve.