À Bacchus, biberon insigne,

Crions : « Masse ! » et chantons en chœur :

« Vive le pur sang de la vigne

Qui sort des grappes qu’on trépigne !

Vive ce rubis en liqueur ! »
Nous autres prêtres de la treille,

Du vin nous portons les couleurs ;

Notre fard est dans la bouteille

Qui nous fait la trogne vermeille

Et sur le nez nous met des fleurs.
Honte à qui d’eau clair se mouille

Au lieu de boire du vin frais !

Devant les brocs qu’il s’agenouille

Ou soit mué d’homme en grenouille

Et barbote dans les marais !
1863