Ô peu durables fleurs de la beauté mortelle !
PHILIPPE DESPORTES.
D’Isabelle l’âme ait paradis.
Épitaphe gothique.
Un monument sur ta cendre chérie

Ne pèse pas,

Pauvre Clémence, à ton matin flétrie

Par le trépas.
Tu dors sans faste, au pied de la colline,

Au dernier rang,

Et sur ta fosse un saule pâle incline

Son front pleurant ;
Ton nom déjà par la nuit et la neige

Est effacé

Sur le bois noir de la croix qui protège

Ton lit glacé.
Mais l’amitié qui se souvient, fidèle,

Avec des fleurs,

Vient, à l’endroit seulement connu d’elle,

Verser des pleurs.