L’autre soir, en parlant à cette jeune fille

D’un rien, d’un chiffon blanc que brodait son aiguille.

Du ruban que parmi ses nattes elle avait,

Vain prétexte pour mieux admirer le duvet

Des petits cheveux blonds frisant près de l’oreille,

Et cette ombre, au reflet d’une rose pareille,

Du menton mollement replié sur le cou,

Tout en causant, je fis, dis-je, ce rêve fou :

Que rien n’était charmant comme une demi-teinte,

Que cette enfant avait la timidité sainte

Des longs cils d’or voilant les chastes regards bleus

Et des gestes d’hermine effrayés et frileux ;

Et déjà ma pensée absorbante et jalouse

Se la représentait comme une blanche épouse,

Pure et douce, au milieu d’un frais intérieur

Égayé par les jeux d’un bel enfant rieur.
Et cette impression qu’elle m’avait donnée

Dura le lendemain toute la matinée,

Si bien que j’espérais presque un amour naissant.

Le bon rêve! j’étais comme un convalescent

Faible encore et fiévreux, mais qui se sent renaître

Et qui, dans les coussins, auprès de sa fenêtre,

Devant un ciel d’avril plein d’azur rajeuni,

Sourit en se disant que tout n’est pas fini,

Tandis qu’un feu discret meurt dans les cendres chaudes

Et qu’il voit au jardin en vives émeraudes

Sur les arbustes noirs éclater les bourgeons.

Les nuages, avec lesquels nous voyageons,

Lui parlent d’horizons, d’air pur, de libres courses

Dans les grands bois charmés du murmure des sources;

De la ferme avec son bonnet de chaumes blonds,

Croulante sous l’assaut fantasque des houblons

Et de loin devinée à son odeur d’étable,

Où, vers le soir, dans la salle basse on s’attable.

Et, tout en caressant son menton amaigri,

Heureux, tendre, oubliant déjà son mal guéri,

Qui lui fut un miroir des amitiés fidèles,

II songe au tout prochain retour des hirondelles.