Quel ciel pur ! Je ferme mon livre.

Allons voir les blés, ma Suzon !

La forte chaleur nous enivre.

Baise-moi ; car, dans ce buisson,

Tous les nids nous font la leçon.

Dans ce champ dont l’épi nous frôle,

Aimons-nous loin de tout soupçon.

Les blés sont à hauteur d’épaule.

Les beaux blés ! L’œil se plaît à suivre

Leur onduleux et vert frisson.
Ils deviendront couleur de cuivre,

Grâce au soleil, ce bon garçon.

Juin resplendit. L’aigre chanson

Des fauvettes d’eau sous le saule

Se mêle au trille du pinson.

Les blés sont à hauteur d’épaule.

Les pauvres auront de quoi vivre.

Quelle récolte à l’horizon !

C’est le pain à trois sous la livre !

Et, lors de la dure saison,
Pas de famine à la maison.

Quels épis ! L’oiselet y piaule ;

Le bleuet y pousse à foison.

Les blés sont à hauteur d’épaule.
ENVOI
Voici bienfaits de ta façon,

Cher vieux pays, fertile Gaule !

Tenons-nous prêts pour la moisson.

Les blés sont à hauteur d’épaule.