Amarissimes

Est-ce moi qui pleurais ainsi

- Ou des veaux qu’on empoigne -

D’écouter ton pas qui s’éloigne,

Beauté, mon cher souci ?
Et (je t’en fis, à pneumatique,

Part, – sans aucun bagou)

Ces pleurs, ma chère, avaient le goût

De l’onde adriatique.
Oui, oui : mais vous parlez de cri,

Quand je repris ma lettre.

Grands dieux !… J’aurais mieux fait, peut-être,

D’écrire à son mari.

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Amarissimes
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