Les arbres comme autant de vieillards rachitiques,

Flanqués vers l’horizon sur les escarpements,

Ainsi que des damnés sous le fouet des tourments,

Tordent de désespoir leurs torses fantastiques.
C’est l’Hiver ; c’est la Mort ; sur les neiges arctiques,

Vers le bûcher qui flambe aux lointains campements,

Les chasseurs vont frileux sous leurs lourds vêtements,

Et galopent, fouettant leurs chevaux athlétiques.
La bise hurle ; il grêle ; il fait nuit, tout est sombre ;

Et voici que soudain se dessine dans l’ombre

Un farouche troupeau de grands loups affamés ;
Ils bondissent, essaims de fauves multitudes,

Et la brutale horreur de leurs yeux enflammés,

Allume de points d’or les blanches solitudes.