C’est Noël. Bébé dort sous ses tentures closes,

Rêvant, les poings fermés sur ses yeux alourdis,

De beaux jouets dorés, de fleurs fraîches écloses

Dans les jardins du paradis.
Au dehors on entend des voix; la foule passe,

Calme, écoutant au loin le clocher plein de bruit,

Qui jette sa clameur sonore dans l’espace

À tous les échos de la nuit.
Maîtres et serviteurs, qu’un symbole égalise,

De crainte d’éveiller le bébé rose et frais,

Pieux et recueillis, pour se rendre à l’église,

Passent le seuil à pas discrets.
Il est minuit bientôt. Seule, la jeune mère

Reste auprès du berceau que son amour défend,

Oubliant tout, chagrins, soucis, la vie amère,

Pour ne songer qu’à son enfant.
Il est là sous ses yeux, son trésor, qui sommeille,

Innocent et serein, tandis qu’au ciel profond

Resplendit pour lui seul la vision vermeille

Que les blonds chérubins lui font.

La mère enfin se lève, anxieuse, attentive,

Et, dans les petits bas au chevet suspendus,

D’une main tout émue elle glisse, furtive,

Joujoux et bonbons confondus.
Puis, tombant à genoux, jusqu’aux pleurs attendrie,

Plus folle que son fils, plus riche que Crésus,

Murmure en son orgueil : – Comme vous, ô Marie,

J’ai mon petit Enfant-Jésus!