Né dans quelque trou malsain

D’Auvergne ou du Limousin,

Il bêche d’abord la terre.

Humble, sans désir, sans but ;

C’est le modeste début

Du propriétaire.
Dès que les temps sont plus beaux

Il achète des sabots

À quarante sous la paire

Et part, le coeur plein d’espoir

Il n’a pas l’air, à le voir,

D’un propriétaire.
D’abord pour gagner son pain

Il vend des peaux de lapin.

Quoique ce commerce altère,

Il ne boit pas son argent

Car il est intelligent,

Le propriétaire.
Si quelque minois moqueur

Lorgnant sa bourse et son coeur

Forçait la consigne altière !….

Sans escompter le futur

Il résiste et reste pur,

Le propriétaire.
Son magot d’abord petit

Tout doucement s’arrondit

Dans le calme et je mystère,

Puis, d’accord avec la loi,

Son or le fait presque roi,

Le propriétaire.